Volo, sempre Volo, fortissimamente Volo

     Fondamentalmente non ho niente contro scrittori come, chessò, Fabio Volo. O Moccia. O la Meyer. O chi per loro, che insomma ci siamo capiti. Sono, si sa, scrittori mediocri, commerciali, e non è certo - purtroppo? - un crimine. Che poi è capitato a tutti di leggerne (cioè, no, quelli lì io non li ho mai letti). Ma il fatto che abbiano successo, addirittura un grande successo, beh, è inevitabile faccia incazzare. Perché questo successo non permette di restargli, come si meriterebbero, e come si vorrebbe, indifferenti. Perché in qualche modo, non molto chiaro, arrivano perfino a fare "cultura". E anche sapendo che il tempo li seppellirà, che non ne lascerà niente, intanto - cioè finché si deve sopportarli - non consola granché.
     Che poi il vero problema non è, sempre per dirne uno, Fabio Volo. Il problema, ovviamente, sono tutti quelli che i libri di Volo li comprano, che fanno ore di coda per averne l'autografo, che vanno alla prima dei film tratti dai suoi libri, e così via. E non è vero, come si dice di solito, "l'importante è che almeno leggano qualcosa". O, se non altro, non è vero dopo i sedici anni. O dopo i primi libri letti. Dopo, per continuare, bisogna non essere mai cresciuti. O essere semplicemente stupidi.